Hemos escuchado decir que la arquitectura es música congelada. Esta frase que se le atribuye simultáneamente a Goethe (1749-1832) y a Schopenhauer (1786-1860), debió haber sido dicha por uno de ellos, seguramente frente o dentro de una catedral Gótica, escuchando la Fantasía en G menor, La Grande de Juan Sebastián Bach. Los acordes de esa melodía parece que fugan hacia el cielo y dibujan cada uno de los torneados rincones y picos de la iglesia. Todos los sonidos terminan allí; se congelan y forman columnas, bóvedas ojivales. Esta frase no pudo haber surgido en otro lugar, porque solo la música de Bach puede congelarse y tomar la forma de las catedrales; pero no, esas iglesias se construyeron antes de que Bach compusiera su música, o sea que Ghoete y Schopenhauer debieron haber dicho dentro de una catedral Gótica, oyendo a Bach, esta música es esta arquitectura derretida. En cambio yo, frente a la obra de Abel Viracocha, si podría decir que se trata de música congelada; o mejor, acompañada la voz del artista, que estamos frente a la petrificación de la luz, del espacio, y de la música; ósea, del tiempo. Viendo estas obras escucho a cada uno de los cuartetos de cuerdas de Beethoven y me dejo envolver por su melodía limpia, continua, sinuosa, suave, delicada y de pronto, fuerte, festiva, entusiasta y compleja. Pulida y áspera; brillante y opaca; sensual y violenta. Abel Viracocha le atrapa al tiempo y lo funde en un torbellino, tal como Beethoven hace vibrar las cuerdas de chelos, violas y violines y nos hacen sentir otros paisajes.